Es geht noch ein Trupp von ihnen hinein, und die Schreie hören nicht auf; schreckliche, erbärmliche Schreie, die von allen Wänden widerhallen. Und doch zieht es immer mehr von diesen Freibeutern nach drinnen. Sie rennen dem Versprechen von Schätzen hinterher, das Kuda ihnen vor die Nase hält. Aber die Gier gibt ihnen nicht die Kraft, sich durchzuschlagen. Manche haben Glück und kommen sofort ums Leben – auf Pfählen aufgespießt oder pulverisiert von uralter Magie. Andere sterben langsam. Stundenlang heulen sie im Dunkeln, flehen um Rettung, die nie kommen wird, betteln um den Tod, der mit ihnen spielt wie die Katze mit der Maus. Wir versuchen, diese Geräusche tunlichst zu überhören, denn wir wissen: wenn die Freibeuter versagen, sind wir zweifelsohne die Nächsten, die hilflos in die mitleidlose Leere hinausschreien. Alchemie, was mache ich hier? Ich wollte doch nur forschen können, ohne dass der Rat und die Kollegs mir ständig Steine in den Weg legen. Sogar jetzt, am Rande des Abgrunds, hasse ich sie immer noch. Im ersten Jahr bei der Inquestur habe ich mehr erreicht als in den zehn Jahren, in denen ich innerhalb ihres Systems gearbeitet habe. Also, ja, ich hasse sie umso mehr, weil sie mir keine Wahl gelassen haben und die Inquestur als die bessere Option erschien. Ich klammere mich an eine letzte törichte Hoffnung: dem Direktor passen Kudas Methoden nicht und ihre Kru spricht oft davon. Vielleicht weiß er gar nicht, welche Bedingungen uns hier zugemutet werden. Vielleicht kann er noch etwas tun, wenn ich einen Weg finde, ihn zu informieren. Wahrscheinlicher ist es allerdings, dass meine Zeit bald abgelaufen ist.