Es kommt niemand. Ich höre sie immer noch. Meine Nachbarn, die Tag und Nacht um Hilfe schreien. Das Flehen, die Eltern oder Kinder zu retten, die unter den Trümmern liegen. Der Schrecken, wenn man bedenkt, wie Bava Nisos jetzt wohl aussieht. Die Luft riecht nach Blutstein. Und etwas blockiert meine Schattenkunst. Für mich gibt es kein Entrinnen. Die Titanen sind tot, aber die Hauptstadt ist mit ihnen gestorben. Bin ich nur noch allein übrig? Wenn es vorbei ist, wer wird sich dann noch an unsere Namen erinnern? An unsere Städte? Unsere Erfolge? Unsere Fehler? Wenn diese Wunde mir endlich den Rest gibt und mein Körper zu Staub zerfällt – wird sich dann noch irgendwer an mich erinnern?