Bhuer, mein Freund. Ich wünschte, ich könnte unter besseren Umständen schreiben, aber die Flüchtlinge schwärmen aus den Zittergipfeln hervor wie Maden aus einem Kadaver. Wir sind überlastet und unsere Siedlungen sind überlaufen. Ich würde nicht schreiben, wenn ich nicht in großer Sorge wäre. Ich habe Dinge über die Flammen-Legion gehört. Ich weiß, dass Ihr mit denen keine Blumenkränze flechtet und Volkslieder singt, aber falls Smodur irgendwas über diese Angriffe weiß ... Ich kann die Gerüchte nicht ignorieren. Ich muss wissen, wie er hierzu steht und herausbekommen, was sie tun. Von den Bergen fließt Blut, und der Geruch behagt mir nicht. Smodur. Wir hatten unsere Differenzen, aber dies ist nicht die Zeit für kleine Meinungsverschiedenheiten und alte Rivalitäten. Unser Bier reicht kaum noch eine Woche, und ich glaube nicht, dass ich ohne das den Winter überstehe. Knut Weißbär